Нет ничего не-ВОЗМОЖНОГО. Есть только не-ВЕРОЯТНОЕ.
Начинаю ненавидеть то, что читаю.
Готовлюсь к экзамену по зарубежной литературе XX-го столетия, и что ни открою - всё вгоняет меня в тоску и уныние. Одни лишь страдания и смерти - перечисления смертей. "Сто лет одиночества", "На Западном фронте без перемен", "Прощай, оружие!" и т.д., и т.п. Бессмысленность жизни, как она есть, проходит через весь текст мигающей красной строкой: хе-хей, ребята, зачем бороться? Все усилия тщетны, мы всё равно умрём.
Даже "Старик и море" прежде не вызывала у меня слёз. А ведь, на мой взгляд, в финале эта повесть - образчик бессмысленности.
С одной стороны, всё это показывает нам, насколько страшен был XX-й век (две мировые войны, большевики, прочие прелести - ещё бы, мир жил как на вулкане); но с иной стороны, мне не хочется читать всё это. Ни добровольно, ни принудительно. Я склоняюсь к мысли, что в нашей жизни и без того немало бывает горестей, чтобы ещё и читать о них. Просто экспрессионизм какой-то.
Может быть, такое моё бедственное состояние (хотя в последнее время всё - тьфу-тьфу-тьфу...), но я раздосадована классикой. В такие моменты хочется писать флафф - просто чтобы избавиться от ощущения обречённости и позитивно взглянуть на мир. Почитать нечто сказочно-нереальное, чтобы не думать об искалеченных судьбах целого человечества, не анализировать вечный конфликт между Добром и Злом, а просто... улыбнуться, читая что-нибудь, что задаст тебе радостное настроение на весь день. В радостном настроении легче жить, чем в нервотрёпочном переваривании литературных ужасов.
Глупая я, глупая девочка. Ничего-то не понимаю в стоящей литературе.
Готовлюсь к экзамену по зарубежной литературе XX-го столетия, и что ни открою - всё вгоняет меня в тоску и уныние. Одни лишь страдания и смерти - перечисления смертей. "Сто лет одиночества", "На Западном фронте без перемен", "Прощай, оружие!" и т.д., и т.п. Бессмысленность жизни, как она есть, проходит через весь текст мигающей красной строкой: хе-хей, ребята, зачем бороться? Все усилия тщетны, мы всё равно умрём.
Даже "Старик и море" прежде не вызывала у меня слёз. А ведь, на мой взгляд, в финале эта повесть - образчик бессмысленности.
С одной стороны, всё это показывает нам, насколько страшен был XX-й век (две мировые войны, большевики, прочие прелести - ещё бы, мир жил как на вулкане); но с иной стороны, мне не хочется читать всё это. Ни добровольно, ни принудительно. Я склоняюсь к мысли, что в нашей жизни и без того немало бывает горестей, чтобы ещё и читать о них. Просто экспрессионизм какой-то.
Может быть, такое моё бедственное состояние (хотя в последнее время всё - тьфу-тьфу-тьфу...), но я раздосадована классикой. В такие моменты хочется писать флафф - просто чтобы избавиться от ощущения обречённости и позитивно взглянуть на мир. Почитать нечто сказочно-нереальное, чтобы не думать об искалеченных судьбах целого человечества, не анализировать вечный конфликт между Добром и Злом, а просто... улыбнуться, читая что-нибудь, что задаст тебе радостное настроение на весь день. В радостном настроении легче жить, чем в нервотрёпочном переваривании литературных ужасов.
Глупая я, глупая девочка. Ничего-то не понимаю в стоящей литературе.
Что мне понравилось из списка - это "Очарованная душа" Ромена Роллана и все произведения Камю и Сартра. "Улисс" прекрасен, хотя я уверена, что поняла его максимум процентов на двадцать...
Кафку я со школьных времен не перевариваю
апельсиновый бутерброд, из немецкой литературы я не перевариваю почти никого, а особенно - Ремарка. Его "Три товарища" - это самый финиш. 90% книги - все отлично, все нравится, великолепно написано, но в последних главах испорчено и выворочено все, я в слезах, в расстройстве, "как же так..." Не для моих это нервов. Я либо всегда слишком верю в хороший конец, либо не ожидаю подвоха.
но сдавать это и врагу не пожелаю, вот правда
точнее, зачет, если уж совсем вдаваться в подробности х) правда, его принимали как экзамен ХДДДа нормально всё